Никого нет. И слова отсутствуют…
Уже несколько дней без настроения. В каком-то тоскливом состоянии. Безумно грустные глаза ищут что-то.
Я смотрю на небо и ничего не вижу.
Белая, а помнишь, как мы стояли на Мосту Через Вечность? Были какие-то сигареты и пиво. Я рассказывал тебе про то, как нашёл это место. А потом мы пошли куда-то. Какой-то дорогой, не имеющей конца.
Так трудно верить в то, что ничего не изменилось. Всё время кажется, будто что-то важное осталось позади, и возможности вернуть это не будет уже никогда. Нет, не вернуть. Изменить. Сделать Там по-другому. Я не могу.
Сколько я мучился, сколько был причиной чужих мучений? Всё уравновешено. И всё возвращается. Каждое неверно сказанное слово.
Я хочу остановиться, лечь на склоне оврага в траву и смотреть. И главное, чтобы не было никаких мыслей о том, что внутри. Пусть только о том, что увижу.
Солнце…
Когда-то я был другим. Я был собой. А сейчас сам забываю об этом. Грим въедается в лицо. Привычка.
Скорость увеличивается. Глаза стареют.
А я… Вижу очередной мост. Беру чью-то руку. Думаю: «Сейчас». Но ветер. И время летит. И я прихожу, чтобы рассказать тебе об этом…